Мы живем, под собою не чуя страны,
Наши речи за десять шагов не слышны,
А где хватит на полразговорца,
Там припомнят кремлёвского ворца.
Его цепкие пальцы, как черви склизки,
А турусы оценок, как гной для души,
Воровато смеются глазенки,
Мелкотравчатого поросенка.
А вокруг него сброд прочекистских вождей,
Он играет услугами полулюдей.
Кто свистит, кто мяучит, кто хнычет,
Ну а он бубенечит да рычет,
Промеж пира России херакнет указ:
Кому в пах, кому в лоб, кому в бровь, кому в глаз.
Что ни день у него — то малина
И речевки страны-подхалима.
