В такой же день 14 марта 1883 года умер Карл Маркс, тот кто умел держать на кончике языка истину, вдохновенно разворачивая ее перед нашим воспаляющимся интеллектом молнией гипотезы в ее обрамлении света мысли и огня слова.
Мы помним тебя!
СКРИПАЧ
Скрипка яростно хохочет, Кудри падают на очи,
Сабля на боку висит,
В складках черный плащ лежит. «Что поешь на скрипке дикой, Вкруг глядя с тоской великой?
Кровь в тебе, огня ль поток?
Стой! Не выдержит смычок». «Что пою? Спроси, что к скалам Волны мчатся, вал за валом!
Чтобы разорвалась грудь,
Чтобы душу в ад метнуть». «Не кощунствуй! Кто поет, Светлым богом избран тот.
Возносись на крыльях песни
К хору звезд, к лазурной бездне». «Ты о чем? О песнях рая? Саблей зарублю тебя я.
Бог не знает песен, — нет.
Песни, это — адский бред, Что ведет к безумью души. Мне напел их дьявол в уши,
Дьявол такт мне отбивает,
Он — смычок мой направляет. Сердце, струны и смычок! Разорваться — вот ваш рок».
Скрипка яростно хохочет, Кудри падают на очи,
Сабля на боку висит
В складках черный плащ лежит.
Карл Маркс, февраль-апрель 1837 года.